I pochemu ia, Viola Tarakanova, ne umeiu govorit "net"? Zazvala menia v gosti nachalnitca piar-otdela izdatelstva, vypuskaiushchego moi knigi pod psevdonimom Arina Violova, i vot uzhe ia s korobkoi pitctcy pod myshkoi stoiu u ee doma. Dver okazalas otkrytoi, a dom â€" pustym... Vdrug ia uvidela v okno, kak beschuvstvennuiu Veru unosit na svoem pleche... oboroten! Menia, konechno, ubedili, chto eto prosto eroticheskie igry, no na sleduiushchii den Veru obnaruzhili mertvoi! Ona pogibla v noch na piatnadtcatoe dekabria, i vyiasnilos: uzhe tretii god podriad v etot vovse ne krasnyi den kalendaria kto-to ubivaet zhenshchin, kotorykh obediniaet odna primeta â€" glaza raznogo tcveta. Takikh do sikh por schitaiut vedmami! Sledstvie vedet moi byvshii muzh Oleg Kuprin, poetomu uznat vse ranshe nego dlia menia delo chesti! No snachala nado vypolnit neobychnuiu prosbu izdatelstva â€" pomoch moemu vernomu fanatu Ivanu Zaretckomu. On khochet zaranee organizovat… svoi sobstvennye pokhorony!