"Нет, не пройдёт. Потому что я люблю тебя, Изольда. Увы, мне хорошо известно, что это за чувство. И, если влюблённость когда-то приносила мне положительные эмоции, то любовь приносит мне только боль. Самую разную боль. Положительные эмоции всегда одинаковые. Радость, счастье. Они однообразны. А вот боль каждый раз разная. У неё так много оттенков, так много масок. Ты живёшь и думаешь: когда же ты получишь по голове в очередной раз? Кем она будет, эта женщина, рядом с которой ты вспомнишь, как нашёл свою невесту в ванне с перерезанными венами и опоздал всего лишь на пять минут? Или другую женщину, ту, с которой четыре года жил под одной крышей, к ногам которой ты положил всё, что у тебя было, а она лгала тебе каждый день и убила твоего ещё не родившегося ребёнка? Какой она будет, эта женщина? Как её будут звать, какая у неё будет улыбка, как будет пахнуть её кожа? Откуда она придёт, куда она уйдёт – и какую боль она тебе причинит? Что это будут за ощущения? Новизна… мы ведь с тобой оба...