Dieser Titel ist in englischer Sprache. In Robert Clarks zweitem Roman, Mr. White"s Confession, arbeiten sich zwei Männer in Minnesota nach der Zeit der Großen Depression durch reale und metaphysische Geheimnisse. Zwei Mädchen, Tanzdamen in einer örtlichen Tanzhalle, sind ermordet worden. Für alle Beteiligten scheint es offensichtlich, daß Herbert White, ein ruhiger Exzentriker mit einer Vorliebe für Glamourfotografie, der Mörder ist -- zumal Aufnahmen der toten Frauen in seiner Wohnung gefunden werden. Polizeileutnant Wesley Horner ist jedoch von den Eigenartigkeiten dieses Falles besessen, angefangen mit der Tatsache, daß der Verdächtige von einem lückenhaften Gedächtnis befallen ist. Buchstäblich unfähig, sich an irgend etwas zu erinnern, außer der weit zurückliegenden Vergangenheit (und gelegentliche Augenblicke der Gegenwart), ist White nicht in der Lage, die Morde zuzugeben. Hat er die Tat tatsächlich begangen oder ist er lediglich ein praktischer Sündenbock? Während er sich über diese Fragen den Kopf zerbricht, beginnt Horner darüber nachzusinnen, welche Rolle das Gedächtnis für das Verstehen der Vergangenheit -- und der Gegenwart -- spielt. Ein Teil der Erzählung besteht aus Herbert Whites Tagebuch, und dies ist der beste Teil von Mr. White"s Confession. Hier hat Clark eine Stimme geschaffen, die zugleich unschuldig und formell ist -- und vor allem blind für die eigenen Bedürfnisse. Über einen Besuch von Ruby Fahey, eines der späteren Opfer, schreibt der Fotograf: "Sie ging zurück in mein Schlafzimmer, um sich umzuziehen -- und ich muß zugeben, daß ich bei der Vorstellung, daß sie in meinem Zimmer war und sich entblätterte und dann ihre Sachen anzog, eine große Atemlosigkeit verspürte; ganz so, als ob irgendein Geheimnis von großem Ausmaß genau hier in meinem bescheidenen Heim stattfand!" Horners Hälfte der Erzählung ist leider mit müder Lyrik beladen und von einer abgebrühten Besetzung bevölkert, die direkt von Raymond Chandler stammen könnte. Das Ergebnis ist eine fesselnde Kriminalgeschichte mit einem enttäuschenden Schluß -- weniger eine philosophische Resolution als der letzte Zipfel einer end- und pointenlosen Geschichte. --Emily Hall